"Ночь плюет на стекло черным. Лето — лето прошло, черт с ним"
Каждую осень каждого года уже лет 10 кряду в моей голове в разном порядке всплывают строки этой песни. Каждую осень, чертово-прекрасную осень они насилуют мой цепенеющий от ветра и слякоти мозг.
"Но где ты, весна, чем ты сейчас больна?"
Я не люблю песню, но я люблю слова.
В этом году я надеюсь увидеть осень другой страны. Страны, в которой красота осени может стать для меня второй. После нашей страны, естественно. Я отчаянно зажимаю пальцы на обеих руках и мысленно на ногах, чтобы мне дали визу. Ох уж эти суеверия!
Эта осень — последняя, начинающаяся с цифры "два" в моем летоисчислении. Наверное, она должна быть какой-то.. Какой-то. Должна. Быть.
"Но листья, мечтая лететь рядом с птицами, падают только вниз.
В каждом дворе осень дает стриптиз."